Libros (y dedicatorias) rescatados del olvido
Hubo un propio que quiso matar a Dios de amor, si yo consigo que cojas una gripe. C. St. Jordi 78 DIOS LA VIDA En el mes de julio de 1972, por primera vez en Pacific Palisades, encontré a un joven de ochenta años. Mi amigo Eugène Braum-Munk y yo veníamos de San Francisco, por la costa. Debo decir que, después de pasar Big Sur, el editor que soy comenzó a temblar ante la inminencia de ver al Coloso de Maroussi. ¿Por qué el Coloso? No sé... ─Buenos días. ─Buenos días. ─Usted es mi editor. ─Uno de ellos. ─No, usted no es un editor, usted es un escritor. ¿Cómo, me dije, este demonio de hombre ─que no conoce ni una sola palabra sobre mí─ sabe por anticipado que, en un canasto de mimbre, acumulo montañas de manuscritos por rehacer? Le miro y confronto al Miller real con el imaginario: Gengis Khan convertido en Buda. Dulzura y determinación. ¡Contradicción arrastrada por la vida! Todo se mezcla a la vez. Cuando se pone de pie,...